Entre o con, juegos prohibidos, me escurro entre tus piernas. Un "tranquila pequeña, despacio, no te vayas a despegar de mi piel", me enmaraña el pelo, me enreda las ideas y me hace pensar en alguien más, no por mucho tiempo, quizá.
Las penas soltaron las riendas, mi ser de caracol titubeo, intenta calificar al amor, dígase pasión, pero gritaron y luego escribieron: "yo no quiero una verdad inventada".

Es que ya estoy cansada de jugar en deshoras y horas, tengo miedo, una bala perdida puede arrancármelo de las palmas, estoy descaradamente enamorada del destino.

Despojada del pasado recurrente, mi norte se perdió al soñar. El viento tocó mi puerta, mientras me acurrucaba en vos y luego a la par del crepúsculo me consumía, cual cigarro al hablar. Antes o posteriormente de conocerte me rehacías entre tambores y en tu mano, una brújula, equivalente al futuro incierto, se desvanecía en los recovecos penetrables de tus dedos.